I. Середина мая 2013 г., парковка

Голова пока не раскалывалась, но это недолго. Он и без того устал. Пришлось закрыть на минуту глаза и потереть их, чтобы нормально сесть за руль и доехать домой. Завтра встреча на радио, потом с Полом, опять с режиссером, и естественно студия. До выходных еще пахать и пахать, но чай не впервой, да и не просто же так все делается. Деньги уже заработаны, их всех все равно не заработаешь, но такое же чувство удовлетворения ни от чего другого не получишь. Матеря всех и вся, Мэттерс был рад, что это так. Не потерять смысл - вот что главное.
Интервью закончилось полчаса назад, но он задержался в холле, чтобы спокойно посидеть и выпить кофе. Заебали с постоянными переносами, кидаловом через раз и тупыми вопросами аля "как к вам обращаться" или "когда новый альбом". А еще типа приличный канал, столько бабла на свой пиар тратит. Лучше бы на нормальные автоматы потратились, уроды. Кофе разве что мочой не отдавало, а местные секретарши были даже еще тупее, чем в других офисах. Насрать им, что ли, под дверью? Ну вроде как наглядное доказательство того, что эта контора из себя представляет. Но сдержался: кофе было вылито на соседний диван, прям там же брошен стаканчик и без зазрения совести примят какой-то пальмой неподалеку. А о какой совести речь, товарищи? Работать надо, а не херней страдать. Того и глядишь, уважать начнут.
Хотя дело было не только в этом. Раздражение по поводу гребаных менеджеров, два раза наебавших его до сегодняшнего интервью, было не настолько сильным - оно просто прибавлялось к тому, что уже было до этого; и тут виноват был всего один человек. Кому надо, знал его имя, кому не надо - давно прочли в газетах и досочиняли себе сами, но так или иначе Меган стояла во главе угла. Он продолжал думать о ней, перестав скрывать это от самого себя, потому что боль в любом случае оставалась. Она тупо сидела где-то внутри, с той разницей, что теперь уже не настолько глубоко; пробираясь выше, к горлу, и тогда Маршалл ощущал ее, как приступ тошноты.
Блевать хотелось, да. И если можно было вместе с этим избавиться от ощущения нехватки всех остальных чувств, он давно бы уже это сделал. Но вместо этого постоянно злился. На нее, на себя, на общую неспособность как-то сосуществовать, если не жить. Проблемы были всегда - то больше, то меньше, но в этот раз он почему-то переоценил свои возможности справляться с ними. Сначала, в первый же день, без сожаления выкинул оставшиеся после нее вещи; через неделю - снес номер из телефонной книжки; через месяц все-таки позвонил тому парню. Для него опять была работа: следить и не светиться. Задание выполнили, а еще через неделю принесли мутные фотки. Тогда он взорвался в первый раз.
У нее кто-то был, и этот мужик от Фокс буквально не отходил. Блядство, конечно, но что-то не помогает. И потом тоже ни хрена не помогло, когда фоток стало больше и на половине был их поцелуй. Заказ на слежку Маршалл тогда снял, но думать об этом все равно не переставал. Не давала покоя мысль, что не может все быть так легко и просто, что он еще где-то просчитался, причем конкретно.
Ну вот, блять. Глухие удары в правом виске заставили его тряхнуть головой и толкнуть дверь на улицу. Парковка в это время была потише, и народу там было уже не так много, как днем. Хоть на этом спасибо. Фак, где ключи? Он начал шарить по карманам, и уже почти дошел до своего места, как вдруг резко поднял голову. Какой-то хрен умудрился припарковаться так, что неслабо толкнул его бампер. Спешил, видать. Эй! Какого черта вообще? Ну да, вот так сразу и ответили. И зря, может сэкономили бы себе нервов. Места мало или мозгов? Могу вправить, мудила ты конченый! Вылезай, блять, я с тобой разговариваю! И это не день такой гребаный, а люди. Нефиг спихивать все на обстоятельства.