Все-таки не зря он нанял того охранника: сразу как-то полегчало, да и больше половины бреда из башки тоже разом выветрилось. Теперь Маршалл знал каждый шаг Меган, причем даже тот, который она только собиралась сделать, и это здорово успокаивало. По всей видимости, сваливать она действительно никуда не собиралась, да и у ближайшей своей подруженции уже основательно окопалась; по словам охранника, ночевала у Келли чуть ли не каждый день. Ясен пень, что при таком раскладе все кости ему регулярно промывают, для пущей надежности облизывают и насухо вытирают, - странно только, что до сих пор ни разу не икается. Видать, только святая правда там и звучит.
Но на это было плевать. Достаточно было и того, что никаких левых мужиков вокруг Фокс не ошивалось, сама она тоже нигде не шлялась, и это создавало некую иллюзию тотального контроля над ситуацией. Хотя почему иллюзию?  Контроль и есть, и похрен, что на расстоянии. Попробует куда-то сунуться - он узнает об этом первым, а дальше этой цели Мэттерс пока что не шел.
А потом ему вдруг сообщили, что она собирается куда-то идти. На какую-то свадьбу, что ли, типа это давно ожидаемое событие и она не то с женихом, не то с невестой в офигенных корешах состоит. Еще позже выяснилось, что свадьба действительно есть, и жених там тот самый Лето, а значит грех ей пропустить такую-то бухаловку. Сразу вспомнилось, как сильно и долго Меган по этому чуваку убивалась - аж целых часа три - и Маршалл усмехнулся. Погуглив этот вопрос, он и имя невесты выяснил, опять-таки вспомнил первую и последнюю встречу с ней и присвистнул. Ну нихрена себе пьянка намечается, с такими-то лицами. Еще и закрытая, мол только для членов семьи и близких друзей.
Член - не член, а на свадьбу эту он все-таки пришел. Слава Богу, пропустил всю такую официально-торжественную пафосную часть, начало банкета, когда все только прикидываются трезвенниками-язвенниками и успел как раз к середине. Тошниловка с танцами тоже давно закончилась, народ уже бесцельно бродил туда-сюда с бокалами в руках, и в общем-то, готов был к зрелищам. Скоро кто-то на кого-то не так посмотрит, даст по фейсу, тот возомнит себя Халком, завяжется драка, кому-то порвут платье, кого-то увезут копы...  ну или, на крайний случай, выяснится, что какой-нибудь из родственников - педик и прямо тут состоится признание кому-то в любви.
Шампанское Маршалл принципиально не пил, поэтому начал сразу с виски, одновременно высматривая в пока еще разных женских лицах одно. Вряд ли она уже успела нажраться в дрова, но даже если и так, способность доставать ни в чем не виновных людей по самые гланды по-любому с ней. Так что рано или поздно это станет заметно. Простите, а вы кто? Откуда-то из-за плеча сзади послышался чей-то до жути противный голос и Мэттерс обернулся. Конь в пальто. Двоюродный брат жениха по отцовской линии. Не похож? О Боже, простите меня еще раз, я вас не узнала. Я организатор, меня зовут..... Как ее там зовут, он пропустил мимо ушей, но руку из вежливости пожал и отвернулся обратно. Вы бы лучше приглядели вон за тем шкетом, который у подарков крутится. Сопрет еще чего. Это ж как пить дать, ведь на каждой свадьбе есть тот урод, который дарит пустую коробку или конверт в конверте; у них даже внешность у всех одинаковая. Вот этот был как раз похож.
Тетка не стала надоедать и ушла, Маршалл вернул пустой стакан обратно на поднос официанту, засунул руки в карманы и опять начал обводить взглядом территорию. Лениво, без лихорадочности и безумного блеска в глазах, а так, как будто ему просто нефиг делать. Хотя, по большому счету, так оно и было.

Паршиво. Всё и вся. Начиная с настроения и заканчивая этой обстановочкой всеобщей идиллии, от которой блевать уже сейчас хотелось.... и это ведь он только пришел, даже не успел ничем толковым заправиться. Хотя было бы чем, спрашивается: из всего ассортимента, который таскали туда-сюда официанты, можно было выбрать от силы три-четыре нормальных напитка. Вот это, наверное, и называется заботой о гостях. 
Маршалл бросил короткий взгляд на часы, поднял голову и только продолжил сканировать глазами вялотекущий народ, как увидел какое-то особенно яркое пятно. У пятна имелся неслабый такой голос в виде попытки перекричать фоновый шум, так что чем больше она старалась это сделать, тем приметнее становилась. Мэттерс прищурился, скользя по ней взглядом и начиная ловить себя на мысли, что как раз это и хотел увидеть - что она чем-то занята, почти не уделяет внимания происходящему вокруг и вообще наверняка думает, как бы свалить поскорее и понезаметнее. Ну да, вот как раз для незаметности красное платье и надела.
Он не собирался к ней подходить (смысл?), поэтому посверлив взглядом татуировку на спине Фокс еще минуты две, отвернулся. Казалось бы, можно теперь и самому уходить с этого наивеселейшего мероприятия, но Маршалл не слишком-то с этим спешил. В конце концов, банкет только сравнительно недавно начался, до конца еще хрен знает сколько времени, а соответственно и возможностей вляпаться. Куда и во что - она найдет, на то и Меган Фокс, так что как не прискорбно было в этом признаваться, но последить за этим великовозрастным дитем надо было хотя бы еще час. Или полтора. Ну в общем, как дело пойдет.
Потом пришлось отлучиться в туалет и надо же было именно там, в этом, прости Господи, храме умных мыслей, получить смс незнамо от кого. И ведь реально непонятно, чье оно, потому что отправлявший номер мало того, что скрыт, да еще и чуть ли не засекречен. Хотя на эти мелочи Мэттерс перестал смотреть уже секунде этак на пятой, когда пробежал глазами текст по диагонали и чуть было не уронил телефон в раковину. Какие-то блондинки, "нехорошие дела" (пятиклашка, что ли писал?) и ребенок. Какого хера?! Прочитав второй раз и гаркнув это на весь туалет, Мэттерс ломанулся к двери и только там понял, что где-то он уже слышал имя Вентворта Миллера. Причем явно недавно, иначе не вспомнил бы сейчас, да и... в общем, не суть важно. Вопрос в башке все равно был один-единственный, потенциальных ответов - немерено, а желание найти эту падлу, которая отправила сообщение и замочить ее там, откуда он только что вышел - росло в геометрической прогрессии.
И не то, чтобы он был так уж сильно впечатлителен. Наоборот, это была как раз та черта, которой он вполне заслуженно гордился и которая одновременно отталкивала окружающих, - практически полное отсутствие реакции на внешние раздражители. Он настолько научился абстрагироваться, что часто ему самому уже казалось, будто обратно он уже и не возвращается.
Но это было уже что-то другое; выше, за пределами его, может, и узкого, но тем не менее, совсем не плоского понимания. Откуда какой-то ублюдок знает о ребенке? Трепать об этом было некому, а за неимением других недолго думающих личностей, это могла быть только она. Опять она, блять. И если во всю эту херню с какими-то блондинками и их дружками можно было пропустить, то эти слова, которые просто так не ляпнешь и на ходу не сочинишь, взбесили Маршалла до такой степени, что он еле сдержался, чтобы не двинуть по щам первому же попавшемуся мужику, который еще и зенки-то залить не успел, а шатался так, как будто неделю в бочке со спиртом провел.
Фокс здесь больше не было. По крайней мере там, где она стояла раньше, а искать ее заново Маршалл уже не стал. Эта дамочка и так никуда не денется, а вот этот Миллер или как там его, ему еще понадобится. Заодно и познакомятся. ....впечатляющей роли. Мистер Миллер, я серьезно! Где-то рядом послышался знакомый голос и резко обернувшись туда, Мэттерс опять увидел ту тетку, которая была здесь организатором (по движухе и видно) и полчаса назад пыталась и к нему тоже прицепиться. Не получилось, зато сейчас польза от ее желания всем угодить была и достаточно явная; Маршалл направился в ту сторону. Да ни хрена ты не серьезно. Говорить он начал еще на ходу, так что когда подошел и на него обратили внимание, тратить на это время уже не нужно было. Говоришь это все только для того, чтобы кого-нибудь себе подцепить. А вот я сейчас буду говорить серьезно. Тетку быстро сдуло, и то ли она пошла за охраной (хотя и вряд ли, кому хочется скандала), то ли просто самоустранилась, но Мэттерс получил возможность увидеть наконец, что еще за перец этот Вентворт.
Мужик как мужик, с такой же коротко стриженой головой, как у него самого, скучающим выражением лица и насмешливо-снисходительным взглядом. Так значит, это ты Вентворт Миллер? В общем-то, кулаки уже давно чесались кому-то накостылять, а при наличии такого-то повода и охуенной возможности сдерживать себя и дальше Мэттерс уже не стал: последовал удар, в который он постарался вложить весь негатив последней недели. То бишь порядочно. Приятно, сука, познакомиться! Вентворт пошатнулся, но удержался, и промелькнувшее в его глазах удивление разозлило Маршалла еще больше. Как пить дать, сейчас будет голосить, что он и знать ничего не знает. Ну что, мудак, ты рад? Ага, аж язык от радости проглотил.

Давно ничего подобного не было. И вроде были же поводы - хоть обложись ими, но то ли не то настроение, то ли тупо отсутствие какой-то движущей силы... центробежной, ага. На самом деле Мэттерс к числу во все подряд лезущих и всем морды бьющих никогда особенно не принадлежал, а все его претензии выражались в словах, которые он всегда предельно точно и ёмко выражал. Но сейчас Миллер подпал как раз под ту ситуацию, когда и слова соответствующие имелись, и дохуя поводов, а самое главное - желание отметелить по самые гланды, когда даже думать больно.
И как бы не лестно это звучало, Фокс сделала во все это неслабый такой вклад. Точнее, само ее существование, к которому уже потом добавился факт получения смс, ее содержания, и так далее, и тому подобное.  Не то, чтобы этот Миллер был крайним, но даже понимая, что его фамилию могли написать и от балды, Маршалл уже не слишком задумывался над тем, чему из написанного стоит верить, а чему нет. Он так давно не чувствовал именно этого сжигающего изнутри и от того настолько противоречивого ощущения, боли, ненависти и чего-то совсем не определяемого, что выместить все это на ком-то, пусть даже непричастном, было необходимо как глоток свежего воздуха.
Через минуту его отбросило назад, причем прямо в торт. Пиздец шмоткам, самому торту и его закравшейся мысли разойтись по-хорошему. Ну да, как будто это было возможно. Миллер? Так это и есть та блондинка? Мэттерс поднялся, окинул взглядом Вентворта и усмехнулся. Сеструху, что ли, трахаешь? Бля, да ты еще больший долбоёб, чем я думал. Мать твою, тогда все точно сходится! И эта неизвестная блондинка, которая на деле оказывается бабой этого Миллера, и он сам, чья рожа точно уже где-то мелькала на днях... да и Фокс, которую тоже не видать. Смоталась, сучка, пока была возможность. Ну а Фокс как, лучше? Спорим, Саша Грэй отдыхает. Их взгляды опять встретились, только на этот раз вместо недоумения Маршалл увидел  стремление отомстить. Отлично, этого он и добивался. А ничего подозрительного ты у нее не заметил? Не дожидаясь ответа, Мэттерс ударил Вентворта еще и еще раз, теперь в челюсть, начал переводить дыхание и краем глаза заметил кого-то, кто к ним приближался.
Это была та самая организаторша, которая начала лезть, куда ее лезть не просили (так бы она к мужикам цеплялась, давно бы уже под кем-то лежала) и пытаться разнимать. Бля, съебись! Или она наивно думает, что раз женщина, то ей не достанется? Ошибается. В чем Маршалл точно не изменился, так это в том, что до сих пор был абсолютно уверен в одной вещи - если человек чего-то заслуживает, то он так или иначе это получает; будь то синяки по всему телу или то самое утопическое счастье, все одно. В конце концов, даже не он сам это решает.
Ну что, урод, будешь и дальше мычать себе под нос или ответишь? Давай, расскажи, как ты их имеешь. Вместе или по очереди? Конкретно в этот момент, в общем-то, было уже неважно, кто кого имел и что было на самом деле. Фокс и без того шляется сейчас непонятно где и с кем, беременна она тоже неизвестно от кого (а ведь каких-то полчаса назад он был уверен в этом), а его собственная жизнь расхерачена до такой степени, что  ничего с этим поделать уже нельзя. Остается только самоуничтожаться, как раньше; когда ни выхода из этой ситуации ты не видишь, но и вернуться назад тоже больше не хочешь. Да и что там? Ничего, кроме бессмысленных слов, действий и каких-то половинчатых чувств по отношению к тому, что даже не твое. Пошло все нахрен. Вместе с этим мудаком, который меньше всего вписывался в то, что хотелось видеть перед собой.

Вот как раз поэтому на эти все якобы культурные мероприятия Маршалл и не ходил. Нет, риск сорваться так, как сегодня, уже давно был сведен к минимуму, но иногда бывает полезно все-таки держаться от таких сборищ подальше. Тем более, что в большинстве своем они и есть скука смертная. Сегодня исключение, скажите спасибо. Вау, как мы заговорили! А что, тебе только от кабельного секс и перепадает, да? Оно и заметно, что рука отсохла совсем - даже ударить как следует не можешь. Маршалл усмехнулся, но опомниться не успел, как почувствовал резкую боль в носу. Через секунду потекла кровь и он облизнул пересохшие губы. Запах собственной крови всегда только подстегивал, а так как Мэттерсу сейчас и без того много не надо было, это довело его злость до предельного уровня кипения.
Миллер защищался постольку-поскольку, с явным нежеланием вообще иметь с ним дело, - то, как после очередного удара он отступал и по всей видимости искал способ свалить отсюда, подпитывало еще одно чувство, превосходства. Маршалл-то всегда считал, что причины уйти от драки можно по пальцам пересчитать, а вот поставить какого-то мудака на место - практически святое дело. И неважно, кто начал первым, виноват ты на самом деле или нет, это просто дело принципа. Умники бы еще добавили, что чести, но это уже пафос.
На пару секунд Вентвор куда-то делся и оглянувшись по сторонам, Мэттерс сначала подумал было, что этот лузер в самом деле свалил, только вот это же было нереально. Ты куда пропала? Твою мать, я.... Точно, вон же его бритая башка из-за расхераченного торта торчит. При взгляде на него Маршалл только сейчас вспомнил, что со спины он сам на этот торт похож и громко выматерился. Фак! К этому моменты остальные гости (точнее, еще оставшиеся, которые явно об этом не пожалели) начали сюда стекаться, разве что охраны еще не хватало. Да и организаторша все-таки съебалась, молодец.
Кровь из носа то ли уже перестала идти, то ли он ее тупо не замечал, но морда уже болела, а руки чесались таки использовать кулаки по прямому назначению, вместо того, чтобы этими бабскими толканиями заниматься. Пиздец, и что в этом уроде находят, что аж кипятком писаются? Тоже мне мачо, бля. Остановившись в аккурат возле стола, Маршалл буквально полсекунды сверлил Миллера взглядом, прежде чем тот повернулся. Все вообще происходило в каком-то охренительно быстром режиме: только успевай следить, мысли в кучу собирать и себя вместе с ними. Хотя что касается мыслей, так у Мэттерса она была всего одна и с момента, как он нашел Вентворта, она нисколько не изменилось. Да и чувствовал он себя как никогда собранным; казалось, что как раз сейчас он предельно точен и внимателен, так как реагирует на любое слово или движение намного быстрее, чем обычно. Странно, что для этого даже пить не пришлось - стакан виски не считается, не тот уровень.
И что сделал этот Миллер? Отмазался какой-то хренью, развернулся и навострил лыжи к выходу. Бля, да что с тобой такое? Тебя еще разве что с грязью не смешали, а ты поворачиваешься спиной и уходишь? Педик, он и в Африке педик. Сплюнув на землю и оглянувшись вокруг, Мэттерс заметил охранников. Пиздец как вовремя они, вот прям только их и ждали. Мистер Мэттерс, пойдемте с нами. С какого хрена? Их и было-то всего двое (не на одном бухле молодожены сэкономили, все ясно), но Маршалла уже заебала эта комната, так что единственное, что нужно было сделать - так это обойти их по периметру и наконец выйти отсюда. Вы мешаете гостям. Прой... Да идите вы нахуй, ясно? Обматерив теперь уже их, Мэттерс высказал все, что думал по поводу и этой свадьбы, и их, и вообще всего, что за этот вечер уже успело его взбесить. Эффект это имело колоссальный: к нему не то, что больше не приставали, но даже до выхода позволили спокойно дойти. Видимо, решили, что трогать этого шизика - себе же дороже. В принципе, правильно.
По дороге к тому же выходу пришлось кого-то толкнуть, кого-то вообще ударить, но такие мелочи его не волновали. Ничего путного у Миллера он так и не выяснил, а желание тотального смертоубийства как-то слегка поуменьшилось за время траты запасов своего вселенского зла на охрану. Правда, теперь оно резко перенеслось на главную мозгоебательницу в его нынешней жизни, потому что если бы не она, ничего этого не было бы.  Уже на улице он увидел этого недоделанного боксера, который злостно сопел себе под нос и глубокомысленно оглядывался вокруг. Идиоту ясно, что конкретно в этой ситуации Миллер сам ни хрена не знает, иначе не стоял бы тут и не втыкал с таким выражением лица, как будто потерял член и не знает, что дальше с этим делать. Бля, возьми трубку! В конце концов Маршалл все-таки набрал номер Меган, скрепя зубы и готовый убить ее хоть на расстоянии, если все-таки окажется, что она где-то здесь, но настолько бухая, что даже встать не может. Да в доме эти сучки, как пить дать. - пробормотал он себе под нос и поднял голову. Миллер все еще стоял у другого конца дома. Эй, ты! Что тебе там по телефону сказали? С чего ты вообще взял, что эта твоя Миллер сейчас с Фокс? Ноль реакции. Ну бля, напрашивается же. Мэттерс пересек расстояние между ними и остановился рядом. Я с тобой разговариваю, мудак!

Жаль, под рукой нигде лопаты не было. Этому челу пошел бы такой квадратный фейс, заодно и мозги лишние выбились бы, нах ведь голову забивать? Хотя, по ходу, он и так от этого не страдал.
Мэттерс в который раз выдохнул, прищурился и в упор уставился на Миллера. Шибко хотелось понять, реально он весь такой пуленепробиваемый или прикидывается. А может, и правда педик? А баба чисто для прикрытия и все такое. Фак, тебе-то это за каким хером? Черт. По всей видимости, свежий воздух действительно отрезвлял, потому что в эту минуту Маршалл уже хотя бы всякие левые мысли мог отсеивать. Толку от этого, как и раньше, было немного, но по сравнению с их дракой десять минут назад (хотя это разве и дракой-то по хорошему не назовешь) уже кое-что. На свой план поехать домой и забить болт на Фокс с ее траблами пришлось.... вот именно, забить болт. Не потому, что будет грызть совесть или что-то типа того, а потому что, блин, так надо и точка. Валялась бы она где-нибудь бухая в говно - не вопрос, ребят, погрузить в такси, сказать ее адрес и напоследок дать пендаля, но сейчас что-то ему подсказывало, что этот вариант далек от правды. Считайте, что жопой чувствовал, но уж как-то больно подозрительно вся эта история смахивала на лажовый ужастик, который где-то на заднем дворе наспех наснимали, но одного из актеров таки проебали. То, что проебали именно Меган - в принципе, неудивительно, но сути это не меняет. Ее надо искать, пускай она и психичка конченая.
За всеми этими мыслями Маршалл даже - удивительная штука, на самом деле - забыл возмутиться, с какого хрена Фокс уже называют "его" и откуда это известно Миллеру. В каких он отношениях с обеими бабами, тоже было непонятно, да и... а что вообще понятно? Разве только то, что эти двое потерялись. Вместе или поодиночке - не суть важно,  теперь эта проблема так или иначе становится их, то есть его и Вентворта. Вот, мать вашу, дожили.
Потом началась эпопея с поиском телефона, потом он все-таки нашелся и вопросов стало на один больше. Ну и нахрена мне ее телефон? Маршалл сунул его в карман, нахмурился и вскинул голову, вглядываясь в деревья впереди. От поляны со свадебной аркой и пустыми стульями до леса было недалеко, туда даже дорога шла, так что приход мысли о том, что путь этот куда-нибудь да ведет, был более чем логичным. Ну че, долго еще будешь мыслительный процесс изображать? Покосившись на Миллера и увидев у него явно озадаченное выражение лица, Мэттерс покачал головой а-ля "потерянный случай". Его злость и зубный скрежет уже поулеглись, но Миллер до сих пор раздражал, и хотя он вряд ли смог бы сформулировать, чем именно, идти на попятную и тем более извиняться не собирался. Не нравился ему этот перец, хоть убей.
Поднеся руку к глазам и в свете от дома посмотрев на часы, Маршалл молча двинулся вперед - по той дороге, которая вела пусть и незнамо куда, но точно подальше от этого сборища уродов внутри и снаружи. Зарядки на телефоне было достаточно, чтобы видеть, куда идти, так что и сам не пропадет.
Минут через десять продвижения наугад (с какого-то фига уверенный, что он тут один), Мэттерс остановился и прислушался. До этого он ничего не слышал, как будто все вокруг давно вымерло, а сейчас был какой-то звук. Или это уже глюки?... Он сделал еще шаг. Раздался какой-то подозрительный хруст и резко обернувшись, Маршалл увидел почти прямо перед собой все того же Вентворта. Тихо, блять! Миллер начал что-то говорить, но его уже никто не слушал. Мэттерс наклонился и присмотревшись к траве под ногами, увидел что-то блестящее. Подсветка телефона подтвердила, что это таки не глюк: на поверку оказался кулон, причем сломанный. Видимо, на него он как раз и наступил, раз был такой хруст. Если и подделка, то довольно качественная. Маршалл перебил Вентворта. Это чье?

Что-то весь этот веселенький пейзажик ему напоминал. В любой другой день он бы наверняка сразу и вспомнил, а сейчас только и мог, что тупо морщить лоб в каких-то бессмысленных попытках. Какой к черту пейзажик вообще?! До Маршалла только начала доходить вся безвыходность такой ситуации, и как только это произошло, он больше не смог отделаться от этой мысли.
Нет, серьезно: что они имеют? Один звонок не пойми откуда и не пойми о чем, содержания которого Мэттерс даже не слышал. Один телефон, который Фокс вполне могла посеять еще в начале пьянки и который тоже ни о чем конкретном не говорит, потому что сел почти сразу, как Миллер его нашел. А вот и все, на этом факты кончались и начинались сплошные догадки - причем опять непонятно о чем и непонятно какие - которые брались с потолка и запутывали еще больше. В конце концов, самое главное-то до сих пор под вопросом: действительно ли эти двое сейчас вместе или нет. Потому что если нет, то какого лешего он тут шляется? Хороший вопрос. Маршалл сам не мог на него ответить, но почему-то продолжал идти вперед. Молча и мысленно перебирая всех знакомых Фокс, о которых он знал. Таких несчастных было не так уж и много, а из того, что он о них знал....  да чего уж там, нихера он о них не знал. Даже то, в каких отношениях эта самая Фокс с Миллером, например. Он-то сказал, что с ней не спал, но причины ему верить есть? Вот именно. И не надо этих сопливых "ему незачем врать" и блаблабла, потому что это хрень собачья.
Нахмурившись еще больше, Мэттерс шел дальше. После того, как к тому списку фактов добавился еще кулон, который с таким обиженным фейсом забрал Вентворт, его скептицизм по поводу всех этих поисков еще больше возрос и Маршалл стал уже было подумывать, а не вернуться ли ему обратно за чем-то более стоящим, чем подсветка телефона, как услышал приглушенный мат спереди и остановился. Оказывается, это Миллер споткнулся на ровном месте. Еще и замер там чего-то, как будто землю уже копать собрался. Рано же у него крыша поехала.... В чем Фокс сегодня была? Мэттерс и ответить не успел, как в протянутой руке Миллера увидел какую-то красную тряпку. Ну прям знамя победы, мать его. Фак! Выхватив тряпку и через минуту бросив ее обратно на землю, Маршалл выматерился опять. А потом еще раз, и еще, пока не почувствовал боль в крепко сжатых кулаках.
С этого момента он окончательно убедился в том, что Фокс все-таки не валяется под каким-нибудь столом в доме. А лучше бы валялась, честное слово. Там бы ее, по крайней мере, никто бы не нашел до конца вечера, а там по домам и овцы целы, а так... хотя что тут еще скажешь, поздно уже голосить. Надо разделиться. Пока мы вот так будем друг за другом шастать, ни хрена хорошего не будет. Он наконец соизволил повернуть голову к Миллеру, который отрешенно пялился на доски у себя под ногами и не шевелился. Так что я иду вон туда. Где доски - там и дом, а где дом - там и подвал. Охуетькаклогично, да.
Не дожидаясь ответа или хотя бы какой-то реакции от Вентворта, Маршалл двинулся вперед, не забывая смотреть под ноги. Он думал о том, что будет, если он все-таки найдет этот гребаный дом. Или Миллер его найдет, не суть важно. Найти - еще полдела, но если эти две подруженции (?) действительно там, то вряд ли они будут сидеть под окошком и платочками для ориентира им махать. У них с собой только мобильные (у некоторых аж два) и никакого оружия. Даже складного ножа и того нет, не говоря уже о пушке посерьезнее. Хотя черт знает этого Миллера, у него и на уме-то незнамо что, а в карманах тем более. Ага, и ты сейчас идешь спиной к нему, в лесу и ночью. Молодец, Маршалл! Выматерившись вслух, Мэттерс прошел еще немного вперед и прищурился, всматриваясь в темноту. Ему показалось, что впереди стоит какой-то сарай или что-то вроде него, потому что фон за деревьями как-то начал меняться.
Шагнув за очередное дерево и оказавшись на когда-то расчищенном, а теперь почти полностью заросшем месте, он поднял голову. Не ошибся, только вместо сарая тут стоял целый дом: небольшой и весь расхераченный, но это лучше, чем ничего. Эй, иди сюда! По ходу это то, что нам надо. 3.a.m, ну точно. Надо было здесь снимать.